EXTREME PROPAGANDA

SOBRE EL TRÁNSITO HUMANO EN LA VÍA PÚBLICA (PARTE I)

Odio a los viejos, a los niños, a las mochilas-carrito y a todo aquello que me impida transitar libre y pacíficamente por la vía pública.
Caminar por la calle y tener que soportar a la vieja que se detiene bruscamente EN EL MEDIO de la vereda para admirar el pantalón floreado de una vidriera. Pantalón que la vieja nunca va a poder lucir ya que tiene el culo más grande que un angar y el pantalón es talle 38. En el intento de frenar y esquivar a la geronte, te encontrás con el que viene de frente, que del empujón que te pega, terminás con el hombro mirando al sudoeste.
¿Qué hacer? ¿Cómo reaccionar?
¿Agarrar a la vieja de los pocos pelos que le quedan, tirarla al piso y bajarle los postizos de un puntinazo? Eso conllevaría a terminar en la comisaría más cercana al lugar del hecho intentando explicarle al G.I. Joe lo mierda que es este país y cuán pelotuda está la gente. Pero no valdría la pena, porque es policía. No lo entendería.
Más adelante seguramente te encuetres con "Mamá Boluda" e "Hijo Pelotudo" y su mochila-carrito, el invento más antihumano y molesto jamás creado por el hombre (y eso que hay varios...)
Es absolutamente innecesario ponerle ruedas a un mochilón, más aun teniendo en cuenta que en su interior sólo hay tres lápices, un manual de inglés que el niño jamás va a terminar de entender y un cuaderno de comunicaciones plagado de resentimientos por parte de las autoridades escolares... Esa mochila termina cumpliendo la única función de romperle soberanamente las pelotas a los transeúntes que se encuentran detrás, despertando en éstos unas ganas instintivas de matar tanto al niño como a la madre y revolear el carrito de mierda a lo más recóndito del planeta...
Señora, por favor, no le compre esas mochilas del orto a su hijo...
Señora, olvídese de ese pantalón. Su culo está grande. Y mis pelotas también. Siga caminando, por favor...

Dolor.

Mi caja toráxica a punto de desmoronarse.

Es tarde.

Insomnio.

Destrucción.

La noche es larga, mas las agujas del reloj siguen corriendo (cual si de una absurda carrera se tratara).

Pero el minutero es el ganador legítimo, ya que llega donde tiene que llegar y disfruta de su minuto de fama, soberbio,

mientras que el segundero sigue girando como un pelotudo buscando vaya uno a saber qué.

Es el fin.

Fumo.

La agonía continúa.

El tiempo sigue corriendo y la oscuridad acecha.

Fumo nuevamente.

Y los cigarrillos se acaban.

Y mi paciencia también.

BUENAS NOCHES

Porque algún día

los ángeles, los arcángeles,

los querubines

y hasta el mismísimo dios

dejarán caer su diarrea a la tierra,

y el Apocalípsis no será ya un temor

con aroma a lejano,

sino una realidad

de rancio olor.

Porque algún día

Satanás se masturbará frenéticamente,

y al acabar

la ciudad se inundará en su semen,

y ya no habrá tiempo para

perdonar ni pedir perdón,

sino para entregarse por completo

a la destrucción total.

Porque nada habrá cambiado

para ese momento,

y lo que fue

ya no será, nunca más.

Nada más

ni nada menos

que por todo eso, 

esta noche

me voy a dormir tranquilo...

DIARIO DE UN NADAISTA (GONZALO ARANGO)

4 a.m. Un alba roja. Llego a la casa completamente borracho. En el árbol, frente a la puerta que ostenta al respaldo la leyenda: "Al Demonio, no entres", vomito. Esta casa es mi hogar.


7 a.m. ¡Esta vida no puede seguir así!


7 y media. Mi madre me habla de la hora de la muerte. Me cuenta una pesadilla: yo estaba tendido en una mesa de cirugía. Me cortaban con un hacha de carnicero los dedos de las manos y de los pies, uno a uno. Me río a carcajadas. Mi madre se enfurece con mi cinismo y se va para una agencia funeraria donde negocia un ataúd de onda corta para mi edad. Mi madre pide ocho pesos de rebaja. El tipo acredita el cajón, la calidad de la madera, el terciopelo. Y se niega. Mi madre, ofendida, tira mi cadáver sonriente en un tarro de basura.


8 y 17. Vomito en el retrete las flores de astromelio que comí anoche en el parque Bolívar, las que nacen al propio pie del libertador de América. Convierto el retrete en un florero.


Las 9. Me tiendo en el baño y abro la ducha. Me ahogo. El agua tibia me adormece. Pienso que algún día me suicidaré . Yo no soy poeta, no bebo ajenjo, ni me inyecto morfina. Yo soy el emperador de Roma.


9 y 15. Así las cosas, una rata de color blanco me roe el estómago en un sitio muy sensible entre el pubis y el ombligo. Como veo que no es una mujer, la tomo de la cola húmeda y peluda y la balanceo. Me mira con sus ojos azules de estrella de cine. ¿Serán los de Brigitte Bardot? He visto esos ojos en alguna parte. Recuerdo... Ah... son los ojos de mi madre. La rata chilla. Patalea. Yo le digo: "Mi bichito, mi chiquita, mi amante...". Y la arrojo en el retrete. Suelto el agua. La rata se ahoga. Luego desaparece en la alcantarilla. Una vez más, saca la cabeza, y sus bellos ojos azules son rojos ahora. Finalmente desaparece. Vuelvo a vomitar.


Las 10. No pasa nada.


Las 11. —Mamá, tráigame la excomunión.


—¿La excomunión?


—Sí , porque me quiero morir. Todo está listo para la hora de mi muerte.


—Será la extremaunción —dice mi madre.


—Bueno, lo que sea.


Las doce. Juliette Greco canta para mí. Tiene una linda voz erótica y cabellos largos. Me estremezco. Ahora me sonríe... ¡Retírate prostituta!


Las doce y pico. Llamo a Sofía la sirvienta y le pido un número de cinco cifras. Ella dice —El cinco.


—¿Tú no sabes aritmética?


—No señor, yo soy aquí la sirvienta.


—Gracias, Sofía.


Yo mismo marco un número al azar en el teléfono, desordenadamente. Una voz dice al otro lado: "¿Aló...?". Y yo digo: "¿Aló?".


—¿Quién habla?


—El Diablo.


—¿Y qué quiere?


—Regalarle un collar.


—¿Usted está loco, señor?


—No me llame señor, habla con el enemigo malo.


La mujer cuelga el teléfono y éste suena, bip. bip. bip.


Yo existo, porquería.


Alguna hora. Sueño. Veo un rostro desconocido, pero bello. Me escupe. La mujer se enfurece porque no despierto. Me pongo a tocar un piano de la Edad Media. Es tan dulce la melodía que me hace reír. Me descalzo. Salto sobre una pista de baile llena de clavos. Es un jazz de Duke Ellington. Los clavos me traspasan las uñas y la carne. Grito de alegría.


Las 2. Despierto. Veo sangre por todas partes, por todas partes veo sangre. Pido el aspirador eléctrico con que barren el piso, y la empaco en latas de manteca. Lleno 16 galones. Llamo a Sofía y le digo que me prepare el desayuno y que haga el huevo en esa manteca-sangre para que sepa a cadáver empollado.


—Kikirikiiii...


—Señor Gonzalo—dice Sofía—, canta usted como un gallito de pelea.


—Yo soy un pelele, Sofía.


Las 3. Yo inventé el sueño restaurador de la energía nuclear. Hay quien tiene la absurda creencia de que yo soy un sabio atómico. Yo tengo pruebas irrefutables para sostenerle al mundo que ésa es una abyecta mentira.


Las 4. Me calzo los pies ensangrentados con ruedas de helicóptero. Subo al tejado volando para recibir la brisa de la tarde. Le coqueteo a un gallinazo para que venga a hacerme compañía. El gallinazo se posa sobre mis piernas huesudas y me roe brutalmente. Trato de disuadirlo de que me picotee, pero no obedece. Entonces le tuerzo el pescuezo y empieza a vomitar sangre. Me cubro el estómago del asesinato. ¿Estará tuberculoso? Cuando se desgonza y estira las patas se lo arrojo a las palomas. Hormigas de gran tamaño mecánico con alas en las que se lee "USA" acuden al banquete. Lloro desconsoladamente y me golpeo la cabeza con una teja de barro. La teja se destroza contra el occipital. Mi cabeza es genialmente sólida. ¡Soy feliz!


Un fuerte sol evapora las partículas sobrantes del gallinazo, y reintegra su esencia a la materia indestructible del mundo.


Las 5. Cae el crepúsculo.


—Baja de una vez—dice mi madre—. La rata te solicita del otro lado de la alcantarilla.


—Dígale que no tengo tiempo de atenderla.


—Dice que es urgente, de vida o muerte.


—La rata debe querer un trago de ron doble, dáselo...


—No hay ron.


—Entonces, querida mamá, dale un garrotazo...


Necesito un espejo para jugar con los últimos rayos de sol.


—Mamá, tráeme el espejo.


—El espejo se quebró.


—Entonces, sácate el ojo de vidrio, esta noche te lo devuelvo.


—Haré el sacrificio, si tú me lo pides. Pero dime, ¿qué hago con un solo ojo?


—Me verás medio loco...


Las seis en punto. El amor no existe.


Las seis y 20. Luz Marina Zuluaga es la reina del Universo. Pregunta inquietante: ¿Cómo sería yo casado con una reina de belleza?


Las 8 de la noche. Algo me rasca en la cabeza. Me acaricio. Puede ser una idea genial. La acaricio con ternura para que no se me escape. La tengo entre mis dedos. ¡Ya está! Dios mío, es un piojo. Lo volteo. Patalea en el centro de mi mano. Tiene 14 pares de patas inmensas. Le arrojo bocanadas de humo para emborracharlo. El piojo se pone a cantar el Himno Nacional de Colombia. Luego canta la Marsellesa en un impecable francés de la época de Rosseau. Y finalmente canta la Internacional. Grita como un líder obrero: "Viva Stalin, abajo Trotsky el traidor". Como yo admiro a Trotsky, le ordeno al piojo que se suicide. El insecto me pide perdón, pero mi madre dice: —No lo perdones, es un inmundo bolchevique.


—Mamá, ¿qué dices, le perdonamos?


—Si abdica del comunismo.


El piojo grita: Viva el Nadaísmo. ¡Viva Gonzaloarango!


Mi madre dice: —Que se suicide, ese piojo no tiene salvación.


La media noche. Me bajo del tejado por una escalera. Hay una linda luna llena. Me visto. Salgo a la calle. En la primera esquina me asalta este pensamiento tranquilizador: Hoy no hice nada.

NO NO NO NO NO

NO al arte demagogo y burgués.
NO a los que juegan a ser poetas.
NO a los versos retorcidos y complicados
Que se justifican en la belleza del lenguaje
Y NO a la real academia española.
Digo NO al “acepta por esposa a...?”
NO a tu dios de arcilla
Y porcelana barata
Y NO al NO de los mandamientos.
Digo NO a los cuentos de hadas
Porque no creo en los finales felices
Y NO al tipo que sonríe en la publicidad callejera
Que intenta persuadirte
De que todo está bien
Mientras tus dientes estén limpios y brillantes...

Y si todo esto genera en vos
Preguntas, dudas o curiosidades,
Desde ya no hay respuesta alguna
Más que un NO porque NO...

ELECCIÓN

Conocimos a Rimbaud
Y su precocidad poética;
Conocimos a Baudelaire
Y sus paraísos artificiales, su vino y su hachís;
Conocimos a Bukowski,
Su indecencia, su sencillez y todo lo demás
Y a Arango y su poema tristísimo y su terrible manifiesto...
Y dijimos NO a Góngora.
Y dijimos NO a Borges.
Y dijimos NO a todo.
Nos pusieron sobre la mesa
La vida y la muerte
Y elegimos la muerte para poder vivir mejor.
Nos dijeron “adiós”
Y les dijimos “al carajo”.
Dijimos SÍ a beber
Y NO al deber...
Pedimos algo
Y nos dieron nada
Y fuimos felices igual.
Elegimos morir jóvenes
Porque la vida empieza a los cuarenta...

Es que mi alma y yo tenemos algunas diferencias
Pero fuimos siempre muy unidos
Al momento de elegir
Lo que más nos convenía.
O no.

UNA LÁGRIMA CON SABOR A WHISKY
SE ASOMA POR DETRÁS DE LOS LENTES...

NO ES FÁCIL...

MUCHO MENOS SI EL WHISKY ES DEMASIADO BARATO
Y LOS LENTES NO TIENEN CRISTALES.

NO ES FÁCIL...

LAS PAREDES DEL BAÑO

“Siempre tan imprudente vos... Siempre tan irresponsable...”
Me dicen las paredes del baño.

“No aprendés más, ¿te das cuenta? Tu mamá tiene razón...”

¡Basta! No quiero escucharlas...

Trato de callarlas, pero estoy muy ocupado.
Espero.

“Siempre tan imprudente, vos...”

Le pego una piña a la que está a mi izquierda. Pero aún quedan tres...

“Nunca te percatas de nada”, me dicen las paredes del baño.

Presión.
Tormento.
Locura.

“¿Y ahora? ¿Con qué vas a limpiarte el culo?”
Me gritan las paredes del baño...

SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO
SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO SEXO

A estas alturas, la cuestión de la soledad resulta tan tediosa leerla como escribirla, lo sé.
Pero es así como me siento. Solo. Una vez más.
Y me cago tanto en tus reproches como en tus consejos. No me importan.
Cuando ese sentimiento de soledad y vacío invade tanto el cuerpo como la mente, no hay cosas que importen demasiado...
No importan las palabras, los abrazos, las palmadas en el hombro...
No importa cuánta gente haya alrededor... nada cambia.

Quizás el único remedio para aliviar este malestar sea simplemente permanecer solo...
Quizás deba irme. A cualquier lado... huir.
A otro país, a otro continente, a otro mundo...
O quizás deba irme a lo que siempre me mandaron.
A cagar.

Sí, me voy a cagar. Pero no a tu baño. Ni al mío.
Me voy a cagar, pero no al baño.
Ahí me van a encontrar...

Caligrama I

Caligrama II

Lo Inevitable

Composición

Crear.
De eso se trata.
Esa es la cuestión.
Parir, crear:
Una escultura,
Una pintura,
Un poema que perdurará por siglos
Y será leído por generaciones futuras,
O por nadie;
Un vómito recubriendo las paredes del inodoro
Para luego sumergirse en la
Eterna e infinita
Oscuridad de las cloacas;
Un mundo paralelo que amenace
Con destruir, constantemente,
La absurda realidad terrenal.

Creación.
Destrucción.
Recreación.
Esa es la cuestión.
De eso se trata...

UN PASATIEMPO MAKABRO

-I-

¿Acaso todas las personas no tienen un pasatiempo? ¿No tienen un entretenimiento que realizan a modo de distracción y/o diversión? Algunas, por ejemplo, gustan de coleccionar objetos antiguos. Otras, escuchar bellas melodías musicales o, simplemente, pasear por algun parque a la sombra de hermosos y grandes árboles. Hay gente que gusta de escribir poesía en sus ratos libres, y otras lo pasan sin hacer nada, como forma de descanso o relajación.
Pues bien, yo también soy un ser humano (aunque sé que esto se lo van a cuestionar luego de adentrarse más a mi relato o confesión, como quieran llamarlo), y disfruto de mi pasatiempo: el arte de matar, utilizando diferentes modalidades. Algunas, muy convencionales y otras, muy originales. Y este pasatiempo que practico es el que voy a dar a conocer con lujo de detalles a continuación.
Mi primera vez, recuerdo, fue hace un largo lapso de tiempo atrás. ¿Por qué lo hice?, sentí y sientoque tengo que hacerlo, “a modo de distracción y/o diversión”. La víctima era empleado de un mercado alejado del pueblo donde yo vivía. Esta persona se encontraba dentro de su lugar de trabajo, sin clientes ya, debido al horario, pues era muy tarde. Esa noche, al entrar al comercio, me acerqué y le pregunté sobre el precio de un producto que “casualmente” se encontraba detrás de él. No le costaba nada hacrme ese pequeño favor ya que estaba cerrando el local y no estaba realmente ocupado. Dio media vuelta para poder orientarme sobre el precio, y rapidamente extraje el cortaplumas de mi bolsillo. Fue así como corté profundamente su cuello. Su yugular parecía una vagina grotescamente dilatada, y emanaba sangre a borbotones, de una manera increíble.
Todo fue así de simple. Todo fue así de rápido...
Yo no corría mucho peligro de ser visto por un tercero, ya que a esas horas la gente del lugar no frecuentaba estar en las calles. Pero para más seguridad, cerré el portón de madera del local y llevé el cuerpo al depósito, que se encontraba en el sótano.
Recuerdo el terrorífico ambiente de ese sótano: las paredes cubiertas de humedad, decenas de cucarachas (únicas testigos que me negué a matar porque, ¿qué sentido tiene herir a pobres seres indefensos?)... Un lugar donde no entraba ni el más ínfimo rayo de sol. La única luz que había allí era producto de un foco colocado en el techo, sin cobertura o plafón.
Senté el cadáver en una silla que allí se encontraba, y proseguí minusiosamente, ya que luego de quitarle la vida a mis víctimas, solía (y suelo) “jugar” con sus órganos u otras partes del cuerpo. Fue así que, delicadamente, con mis dedos índice y pulgar, extraje primero su ojo derecho, y luego el izquierdo, reemplazándolos por sus testículos... No pude evitar reírme al ver el resultado de mi collage.
Me cambié de vestimenta, ya que llevaba una muda de ropa preparada en una bolsa, y fumé un cigarrillo, como quien llega a la culminación de un placentero acto sexual. Ya era tarde y debía irme a descansar...
¿Estaba mal lo que hice? No lo sé. No soy el indicado para juzgar qué está bien y qué está mal. Sólo puedo hablar de placer. El placer que sentí al cometer ese... ¿crimen? ¿o sólo disfrutaba de mi tiempo libre?

-II-

Las autoridades lugareñas, luego de reccorrer el pueblo y llevar a cabo una vaga investigación, abandonaron el caso.
Por mi parte, me vanagloriaba de no haber sido descubierto, siendo ése el primero de una seguidilla de actos que continuarían de ahí en adelante, las cuales hoy en día sigo disfrutando con extremo placer.
Escondido en un viejo caserón abandonado lejos de aquel pueblo, no pensaba en otra cosa más que en repetir aquella experiencia. Y no tardaría en hacerlo...

SON CUATRO PAREDES Y ALGUIEN
TENDIDO AHÍ.
ES UNA CANCIÓN DE FONDO QUE PRONTO TERMINA
PARA DAR LUGAR A OTRA,
Y ASI SUCESIVAMENTE,
Y ASI SUCESIVAMENTE,
Y ASI SUCESIVAMENTE...

PASAN LOS MINUTOS, LAS HORAS, LOS DÍAS,

Y LAS CUATRO PAREDES SE DERRUMBARÁN,
Y ESE DISCO DEJARÁ DE SONAR
Y ESE ALGUIEN SEGUIRÁ AHÍ, TENDIDO,
OBSERVANDO LA NADA,
OYENDO QUIÉN SABE QUÉ,
SOÑANDO QUIÉN SABE QUÉ...

SERÁ DIVERTIDO...

DESTINO

Un unicornio blanco, inmaculado, galopa a toda velocidad
Sobre un amplio campo,
Aplastando fuertemente con sus patas
Las cabezas de millones de personas tendidas sobre el pasto,
Tiñiendo el mismo de un rojo
De brillo enceguecedor.
Delante de su galope se cruza
(o quizás sólo estaba allí)
Un bebé, de no más de un año de edad,
Cuyo rostro denotaba una inocencia y una pureza
Por muchos envidiada.
El unicornio tropieza con éste, y al caer,
Su majestuoso cuerno se quiebra,
Para luego volar por los aires.

Es una historia bastante interesante,
Si tenemos en cuenta que el cuerno, al descender velozmente,
Fue a dar de lleno en la yugular del infante,
Dándole muerte al instante y separando por completo
El cuerpo de su rostro inocente y puro...

RECUERDO

Y AQUÍ ESTOY, TIRADO,
Y FRÍOS VIEJOS RECUERDOS VIENEN A MI MENTE;
VIEJOS AMORES, TIEMPOS FELICES...
PERO SÓLO ESO SON.
RECUERDOS.
RECUERDOS YA SECOS QUE QUEDAN ATRÁS,
COMO VÓMITOS DE EBRIEDAD BAJO EL SOL EN EL ASFALTO.

Y HOY SOY UN RECUERDO.
PARA TODOS.
PARA NADIE.

LOS TRANSAS, LOS BONDIS
Y LA PROSTITUCIÓN.
RETIRO, SANTA FÉ
Y ESTACIÓN CONSTITUCIÓN.

PERSIANAS, CARTELES
Y EL ASFALTO CALIENTE.
INTOXICO MI MENTE,
EJERCITO MI MENTE.

Y LA GENTE, COMO SIEMPRE, MIENTE...

TODO SEGUIRÁ IGUAL,
TODO ESTÁ BIEN Y MAL.
EL BIEN
Y EL MAL.

NO PODEMOS ENGAÑAR A NADIE...
LA H ES MUDA
PERO NO ES BOLUDA...

ALÍ BABÁ PAGO LA FIANZA;
ONCE FORMARON UN EQUIPO DE FÚTBOL,
NUEVE SON ABOGADOS,
QUINCE SE SUICIDARON (ADIÓS MUNDO CRUEL),
CUATRO SON ADICTOS A LOS OPIÁCEOS Y TOCAN EL MANDOLÍN EN LA CALLE FLORIDA.
EL ÚLTIMO, ESCRIBE ESTO.

Y EL PENTÁGONO FUE UN CUADRADO.
Y HUBO ESCOMBROS GEMELOS.
PODRÍAN SER LAS NUEVE Y ONCE...

LA NOCHE ES LARGA...